根烟，没点，就夹在手指间，放在鼻子底下闻了闻。
“你妈走的前几天，”王老三开口，声音比刚才还低，“她让我把窗户打开，说想看看外面的天。”
小杰没转头，但他的手在石板上收紧了。
“那天天气好，”王老三继续说，“太阳照进来，照在她脸上。她看了好一会儿，然后跟我说，王老三，你别哭。我这一辈子，没享过什么福，但也没欠过谁的。”
他顿了顿，把那根没点的烟塞回口袋里。
“她说，她最放心不下的就是你。她说你小时候摔了一跤，哭了半天，她没抱你，让你自己爬起来。她说她后悔了，说要是再有一次，她一定抱你。”
小杰的额头抵在石板上，肩膀抖得厉害，但没有声音。
王老三伸手，在他后背上轻轻拍了一下。
“她没欠你的，”他说，“她把你养大了，把你送出去了。她这辈子，够本了。”
小杰终于哭出声来，那种从胸腔最深处挤出来的、断断续续的呜咽，像是憋了两年的一口气，终于找到了出口。
王老三没再说话。他只是坐在那里，陪着小杰，陪着韦红霞的坟，陪着一块刻了字的青石板，坐到了月亮沉下去，坐到了天边泛起一层灰白。
天快亮的时候，小杰不哭了。他抬起头，脸上全是泥和泪，眼睛肿得几乎睁不开。
王老三站起来，把铁锹拔出来，扛在肩上。
“走吧，”他说，“天亮了。”
小杰最后看了一眼那块石板。
晨光从东边的山脊上漫过来，刚好落在“韦红霞之墓”那几个字上，像是有人用金粉描了一遍。
他伸出手，把石板上沾的一片枯叶拂掉，然后站起来，跟着王老三，一步一步往山下走。
身后，野枣树在晨风里轻轻晃了一下，像是有人在挥手。
天边那层灰白正在一点一点地变亮，晨光从东边的山脊上漫过来，如同一块正在被慢慢掀开的旧布，带着深秋特有的清冷与潮湿。
王老三走在前面，那把沾着新泥的铁锹沉甸甸地扛在肩上。
他的脚步不快不慢，踩在枯草上发出细碎的“沙沙”声，像是在等后面的人自己跟上来，又像是在刻意用这平稳的节奏，去丈量脚下这条通往尘世的、漫长的路。
小杰跟在他身后，隔着两步远的距离。
他低着头，死死盯着自己那双洗得发白的球鞋。
鞋底已经被荒草上的霜露浸透了，冰冷的湿气顺着脚底板往上爬，一直钻进骨缝里，但他没有停下。