毛刺扎着颈侧的皮肤。痒。他没有伸手去挠。
前院的哭声又大了。隐约能听见小孙子的哭嗓——那个才三岁的孩子。
“……”
他闭上了眼。
风停了一瞬。院子里安静得不像话。连虫鸣都没有。
嘴唇动了动。没声儿。
但喉咙在颤。是一首诗。
他念给自己听的。
“平生忍字着屏间，半壁寒灯对影残。三十年来朝堂事，到头输与一绳宽。”
最后一个字落完。
他把脚从木凳边缘挪开。
木凳翻倒，“啪”一声磕在青石板上。然后是绳子绷紧的声音——很短，很闷。
廊柱上的灰尘被震落了一些，在晨光里浮着。
老槐树最后一片叶子脱了枝，打着旋儿，慢慢地，落在他脚尖下面那只布鞋上。