平静，却带着某种穿透力，“‘啊，那是真希的妹妹’‘真希那么厉害，妹妹一定也很优秀吧’‘要向你姐姐学习啊’——”
“闭嘴！”立希几乎是吼出来的，声音在隔音室里回荡，“你懂什么？！你凭什么——”
“我不懂椎名真希。”凉的声音压过了她的怒吼，依旧平稳，却带着不容置疑的重量，“我今天站在这里，听到的，看到的，只有椎名立希。”
他向前走了一步。
立希下意识地向后退了半步，脚跟撞到鼓架，发出沉闷的响声。
“四个月前开始学鼓。”凉继续说，“每周去音乐教室三四次，自己看视频和书学习。力度控制有天赋，但节奏感还不稳定。打鼓的时候很用力——因为想把所有堵在心里的东西，全都砸出来。”
他每说一句话，椎名立希就不由自主的后退一步。
“刚才那段音乐……”凉顿了顿，“不是弹给你听的。是弹给我自己听的。”
立希的嘴唇在颤抖。
“每个人心里都有个‘壳’。”凉的声音低了下来，“有的人的壳很厚，要用尽全力才能敲出一点声音。有的人的壳很薄，轻轻一碰就会让别人听到。但壳就是壳——它隔开了里面和外面，让人听不清真实的声音。”
他看向立希的眼睛：“你觉得我是天才，所以能轻易弹出那些东西。但你知道吗？那些东西……也是从壳里发出的声音。”
练习室里一片死寂。
爱音已经完全呆住了，她看着凉，又看看立希，似乎第一次真正理解“音乐”这两个字的分量。
素世的手指轻轻按在贝斯弦上，灰蓝色的眼眸里倒映着凉挺拔的背影。
她忽然想起一年前，在那个天台，凉第一次对她伸出手的那个午后。
那时的她，也困在一个壳里。
而灯——
她不知何时已经松开了紧抓笔记本的手，抬起头，怔怔地看着凉。
那个在公园里为她破碎的歌词赋予旋律的人，原来……也有着自己的壳吗？
立希站在原地，一动不动。
她的手指紧紧攥着鼓棒，关节泛白，但那种攻击性的紧绷，正在一点点松动。
“你……”她的声音沙哑，“你怎么知道……”
“我听出来的。”凉坦诚地说，“从你打的鼓里。四个月的练习，已经让那些声音有了形状。很粗糙，很不稳定，但……那是你自己的声音。”
他走向鼓组，在距离立希两步远的地方停下。
“椎名立希。”凉叫了她的全名，“Connect不是职业乐队，也不是比赛队伍。我们现在