那把镊子，“书能修。人也能修。碎片还在，就拼得回来。”
窗外的爬山虎叶子被风吹动，发出沙沙的声响。
橘猫从窗台上跳下来，蹭了蹭沈砚舟的裤腿。
桌上那锅梨汤还冒着最后一丝热气。
沈砚舟低下头，他的睫毛很长，在眼睑上投下一小片阴影。他的喉结滚了一下，又滚了一下，像是在努力把什么东西咽回去。
然后他抬起头。
眼睛里有一点红。
“这次我保证，”他说，每一个字都像是从心底最深处挖出来的，“不会再有碎片了。”
林微言看着他，看了很久。
然后她伸出手，用指腹轻轻揉了一下他的眉骨——那里有一道很浅很浅的疤，是当年被《花间集》砸出来的，这么多年过去了，还在。
“还疼吗？”她问。
“不疼。”沈砚舟说，“从来没疼过。”
林微言笑了一下。
那个笑容很淡，淡得像初雪落在水面上，转瞬就化了。
但沈砚舟看见了。
他等这个笑容，等了五年。
窗外，阳光正好。老槐树的枝丫探过墙头，枝头的最后几片叶子在风里轻轻摇晃，像在鼓掌，又像在说——
你们这两个傻瓜，可算是回来了。