捡那支枪。
他仰着头，嘴唇发白，白到和脸上被硝烟熏出的黑灰形成刺眼的对比。
他的喉结上下滚动了一次，嘴唇翕动了两次，然后用一种近乎梦呓的声音对身边的战友说：“这玩意儿......砸下来......”
他停顿了一下，咽了口唾沫。
“......还用打吗？”
他的战友没有回答。
那是个比他大不了几岁的下士，嘴唇周围一圈青涩的胡茬，左眼下方有一道还在渗血的小伤口，大概是刚才被飞溅的石屑划的。
他听见了这句话，嘴唇动了一下，像是想说什么。
也许是“别胡说”，也许是“振作点”，也许是每一个基层军官在这种场合都会说的那些套话。
但他一个字都没说出来。
因为他抬头的时候，眼睛里映出来的也是同一片铺天盖地的黑暗。
他握着刀的手，指节一根一根地松开了半分，然后又用力攥紧，刀柄上的防滑绳在掌心勒出一道道红印。
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