曲着悬挂在半空中，根须末端的泥土还在簌簌往下掉，砸在广场边缘的海面上激起点点白浪。
碎石不断地从岛底剥落，大的有房子那么大，小的也有拳头大小，像是这座浮空岛屿正在缓慢地、不可逆转地往下蜕一层皮。
那种压迫感不需要任何霸气来增幅，不需要任何果实能力来催化，它就是物理意义上的、纯粹质量意义上的、刻在人类基因本能最深处的恐惧。
天塌了。
在战国身后，海军士兵们在后退。
不是溃退，不是逃跑。
他们的队形还勉强维持着，军官还在，军旗还举着，没有人扔掉武器转身狂奔。
但那是一种缓慢的、不自觉的、所有人步调几乎一致的向后挪动。
每一步都只有十几厘米，后脚的靴跟碰到前脚的靴尖，再分开，再碰到，像是整个阵列被一只看不见的巨手在往后推。
石板地面上留下一道道被靴底拖出的擦痕，那些擦痕在尘土中清晰可见，密密麻麻地指向同一个方向。
后退的方向。
他们的武器还握在手里。
食堂大妈。
一个体型壮硕的中年女人，围裙上绣着的海军海鸥标志被油渍浸得发黄。
两手攥着一把刃口崩了好几个缺的剁骨刀，指关节因为用力而突出成白色的小山丘。
她旁边的文职军官是个戴眼镜的年轻人，鼻梁上架着的镜片裂了一条缝，手里的配枪枪口垂向地面，保险已经开了，但他的食指不在扳机上，而是僵硬地搭在扳机护圈外侧，像是忘了该怎么放。
再过去两个身位，一个满头白发的三等兵握着半截断掉的长刀，断面参差不齐，刃口翻卷，他的手背上青筋暴起，但刀刃的尖端却在空气中不住地画着细小的圈。
所有人的目光都不在面前的敌人身上，而在头顶。
广场上安静了几秒。
那种安静不是没人在说话，而是连呼吸声都被刻意压低了。
几千人同时抬头看着同一片天空。
不，同一片没有天空的黑暗。
几千人的胸腔同时起伏，几千人的嘴唇同时微微张开又合上，像一群搁浅在岸上的鱼。
一个年轻士兵被脚下的碎石绊了一下，身体失去平衡，跌坐在地上。
配枪从手里滑落，在石板上磕出一声脆响。
金属撞击花岗岩的声音在寂静中被放大了十倍，尖锐得像是有人敲碎了一块玻璃。
周围的士兵同时抖了一下，有人下意识举起了刀，发现只是枪掉了之后又慢慢放下来。
他没有去