都没了。那些东西记录了他大半辈子的轨迹，现在被人翻看，被人分析，被人当成证据装订成册。
想到这里，他忽然觉得有点可惜。不是可惜那些证据，而是可惜那些记忆。有些记忆，不是写在纸上的，是存在手机里的东西。
他从床上坐起来，走到窗前。窗外是一片漆黑，看不到任何灯火，听不到任何声音。
风从窗缝里钻进来，凉飕飕的，吹得窗帘微微晃动。他把手贴在玻璃上，玻璃是冰的，冰冷透过掌心传遍全身，让他打了个寒颤。
楼下忽然传来一阵声响。
不是脚步声，不是说话声，而是一种很轻的、有规律的敲击声，像是有人在用什么东西敲打铁皮门。
吴刚竖起耳朵听了听，那声音停了，然后又响起来，三下，停顿，三下，停顿，三下。