不好吗？”
“不好。”她摇头，转过来面对他，“长大就得天天看着这世上那些脏事。还得分开。”
她抬手，指头轻轻碰了碰他的眉心。
他这几天老皱着的地方。
“你变了，沈峰。”她说，“你还是你，可你身上有股狠劲了。有时候看你的眼，我都怵。”
“我知道那是拿来护着自己的。可我怕。”
“怕什么？”
“怕你走太远，找不着回来的路。怕你报着报着仇，变成他们那样的人。”
沈峰抓住她那只手，攥在手心。
手凉。
“不会。”他说，“有你在，我就丢不了。”
雨晴看着他，眼泪下来了。
“你老这么说……可刀枪不长眼。你这一去，谁知道碰上什么？”
她从怀里掏出一个厚本子，塞给他。
深褐色皮面，没花没字，边角磨得发亮，一看就是让人摩挲过无数回的。
“啥？”
“日记本。”她擦了把眼泪，“高一买的，本来想写小说，一直没舍得用。纸好，防潮。”
沈峰翻开第一页。
扉页上一行钢笔字，娟秀：
“致我的英雄：愿你历尽千帆，归来仍是少年。——林雨晴”
字底下俩简笔画小人。一个背枪，一个拿笔，手牵手。
沈峰心里一热，嗓子眼发堵。
“给我这个干啥？”他合上本子，“我哪有那文笔。再说有些事涉密，不能写。”
“写能写的！”她瞪他，“流水账也行，画个道儿也行。你过的日子，我都想知道。”
她顿了顿，声音低下来。
“沈峰，你答应我。多苦多难，别憋着。没法跟战友说的，没法跟阿姨说的，写在这上头。就当……跟我说话。”
“等你回来，我要一页一页地看。我得知道，我那男孩，是咋变成男人的。”
沈峰捏着本子，沉甸甸的。
“行。”他把本子塞进贴身内袋，贴着胸口，“我写满它，亲手交给你。”
“还有这个。”
她又掏出个东西。
一支钢笔。黑色派克，有些年头了，笔帽扣上有点松。
“我爸的。”她说，“他考上警校那年，我爷给的。他现在……配不上这笔了。”
她把笔别在沈峰衣领上。
“你配得上。拿它记你的事。别让它蒙尘。”
沈峰低头看那支笔。
林建平年轻时候的念想，转了一圈，到他手里了。
“嗯。”
俩人站在栈桥尽头，江面浩浩荡荡。
“沈峰，你会想我吗？”
“会。天天想。”
“你要是