靳川走到床边，拉了一把椅子坐下，目光扫过他全身的石膏：
“疼吗？”
“不疼！”张彪咧嘴笑，露出一口白牙，但笑得牵动了伤处，嘴角抽了一下，赶紧憋回去，
“川哥，我没跪。他们打断了我的胳膊腿，但我没跪。我跪谁都行，不能跪他们，不能给花子街丢人，不能给您丢人。”
靳川看着他，看着他那张因为疼痛而微微扭曲但还硬撑着的笑脸，心里最柔软的地方被撞了一下。
他没有说什么煽情的话，只是伸手从床头柜上拿了一个苹果，又拿起水果刀，开始削。
那双手握过枪，握过刀，握过铁钎，握过战场上的生死，现在握着一把小小的水果刀，把苹果皮削成一条完整的、不断的长线，薄薄的，均匀得像机器削出来的。
张彪看着他削苹果的样子，眼眶突然就红了。
不是疼的，是感动的。
他张彪从小没人疼，爹妈走得早，十几岁就在街头混，被人打了自己扛，被人砍了自己包扎，从来没有一个人给他削过苹果。
他偏过头，吸了一下鼻子，没让眼泪掉下来。