“索科洛夫先生？”楚河问。
“是我。”老人的声音沙哑，“你是来调琴的吗？”
“不是。特务科，想问你几个问题。”
索科洛夫的脸一下子垮了下来，转身往屋里走，丢下一句：“进来吧，反正我也没什么好藏的。”
楚河看着那双抖如秋叶的手，忽然说：“我有个朋友的旧乐器需要修复，都是些精细活，不知道你能不能做？”他盯着索科洛夫的眼睛。
索科洛夫苦笑着再次举起颤抖的双手：“你看，我连杯子都拿不稳了。”
“那你靠什么吃饭？”
“以前存了点儿钱，但也快要花完了。”
他在笔记本上写下：“索科洛夫，钢琴调音师，手抖严重。没有经济收入，但却没有卖掉他的钢琴，要么是陪伴太久感情太深，要么就是并不缺钱花。另外，发抖的手，和老魏说的在仓库交易的蒙面俄国人有很大相似之处。”
中午简单吃了碗面，楚河翻着笔记，上午的排查已将范围缩小。下午的重点是剩下的两个目标：44号半地下室的前印刷厂工人苏斯洛夫，和39号的搬运工沃罗诺夫。
他先来到44号，一间半沉在地下的屋子，窗户蒙着厚厚的灰。敲了半天，门才打开，一个四十来岁的男人站在门口，乱发胡茬，眼神疲惫却锐利。
“找谁？”他用中文问，口音很重。
“你是米哈伊尔·格里戈里耶维奇·苏斯洛夫？”楚河问。
“是我。”
“特务科。想问你几个问题。”
前印刷厂工人面无表情地让开身。
楚河一进屋就闻到一股浓重的油墨和化学品气味。
客厅桌上摊着一沓纸，苏斯洛夫进门后立刻走过去，迅速将其翻面扣在桌上。
楚河看见了那个动作，但没有说什么。他的目光扫过房间，角落里堆着一些机械零件，墙上钉着一张日历，上面用铅笔圈了几个日期。
“你以前在印刷厂工作？”楚河问。
“是。哈尔滨制版厂，倒闭了。”
“现在做什么？”
“没什么正经活。接点零散的手工活，修修机器，帮人印点东西。”
“印什么？”
苏斯洛夫看了他一眼，说：“名片、传单、请柬。都是合法的，你要看吗？”
楚河没有接话，而是走到桌前，目光落在那沓扣着的纸上。纸张的边缘露出几行手写的字迹，像是配方或者笔记。
“这是什么？”他伸手要去翻。
苏斯洛夫脸上露出一丝尴尬的红晕，用手按住纸面，压低声音说