脸肿得老高，嘴唇乌青，声音像从烂掉的肺里挤出来：
“出击部队……全散了……
两翼都被毒雾封死了……十几万弟兄……逃回来的不到三成……
剩下的全困在毒雾里了……”
少将身子晃了晃，扶住桌子才没倒下去。
指节抠着桌沿，指甲都快劈了。
他看着外面往北跑的溃兵，看着远处还在慢慢扩散的绿雾。
脑子里一片空白。
怎么会这样？
明明昨天才大胜，明明中国人弹尽粮绝。
怎么一夜之间，他们就有了神经毒剂？
怎么十几万大军，说崩就崩了？
不远处的弹坑里，一个苏军老兵蹲在那儿。
他脸上已经开始起水泡，手不住地抖。
昨天，他就蹲在差不多的位置，看着对面的中国兵在毒雾里打滚，往地上啐了一口，骂了句“活该”。
今天，轮到他了。
他嘴里反复念叨着，声音细得像蚊子叫：
“报应……报应啊……”
绿雾还在往中间合拢。
像一扇缓缓关上的死亡之门。
门里，是十几万哭喊、逃窜、抽搐的苏军。
门外，是沉默着步步紧逼的虎贲军。
角色互换，不过一天一夜。