隔的主卧洗手间。
“汉克？你还在吗？”盖特纳在电话那头焦急地喊道。
“咳咳咳……”
保尔森双手撑在冰冷的大理石洗手台边缘，发出了一阵撕心裂肺的干呕。他试图把胃里那种仿佛带着火一样的酸楚吐出来，但整整一天没怎么吃东西的他，只吐出了几滴酸涩的苦水。
他抬起头，看着洗手台上方被感应灯微微照亮的镜子。
镜子里的那个人，脸色惨白如纸，眼眶深陷，布满血丝的双眼里透着一种极其陌生的、近乎绝望的苍老。
他知道，他和他那个原本用来拯救美国的七千亿草案，在这个已经开始燃烧引信的巨型炸弹面前，可能又要变得摇摇欲坠。
他按下冲水键，掩盖了刚刚干呕的声音，重新把电话贴在耳边。
“我在。”保尔森的声音变得极其冷酷、极具攻击性，那是一种在极端压力下被激发出的属于华尔街之狼的防御本能。
“汉克，我正在安排一个七点钟的紧急电话会议。本（伯南克）会接入。花旗的查克·普林斯（CEO）和加里·克里滕登（CFO）必须在线。我们要当面问清楚，他们表外的窟窿到底有多大。
在那之前，周一上午九点半美股开盘前，我们必须立刻拿出一个临时流动性注入的姿态，否则美元的融资市场会在今天彻底冻结。”
“好。我马上做好准备。”
保尔森用极大的毅力稳住声音，迅速挂断了电话。
他拧开水龙头，用冷水泼在脸上。冰冷的水刺激着他的神经，让他在生理的痛苦中找回了一丝清醒。
他的大脑开始疯狂地运转。
谁干的？
谁有能力写出这么一封致命的做空报告？谁有胆量在TARP法案提交的政治敏感期引爆这颗核弹？谁能在雷曼破产后，极其精准地把刀子捅向下一个最致命的承重墙？
华尔街的做空者很多，但这种张扬的、刀刀见血的风格，只让他想到一个人。
只有一个人。
在保尔森的脑海中，那个在大都会博物馆晚宴上用埃及石棺羞辱富尔德的年轻面孔，如同幽灵般浮现出来。
LanceWalker。
那个在周四上午的禁空令落地前九十分钟，用市价单狂暴清仓、精准逃离了政策绞杀的华裔天才。那个让考克斯搞出了一套“完美公关说辞”的狡猾的家伙。
保尔森的牙齿咬得格格作响，腮帮上的肌肉因为过度用力而痉挛。
“你们在周四洗白了自己……”
保尔森盯着镜