的咳嗽声。
“咳……”
“咳咳……”
声音很压抑。
像有人捂着嘴，不想让自己咳出来。
可那口气太旧，太伤，压不住。
林晚晴立刻拔枪，双手持握，枪口压低。
黑暗里，又传来几声咳嗽。
然后，是拐杖点地的声音。
笃。
笃。
笃。
很慢。
一下比一下沉。
陈不凡没有动。
他只是站在父母灵位前，盯着那片阴影。
片刻后，一个佝偻老人从正堂后方走了出来。
老人很瘦。
瘦得像一把快烧完的柴。
灰白头发乱糟糟地贴在头皮上，脸上沟壑很深。
他穿着一件洗得发白的旧布衣，外面套着一件黑色褂子。
褂子的领口，缝着一枚缺了一半的铜扣。
和供桌上那枚，一模一样。
他的左腿明显不太利索。像是收了很重的伤，一直没有恢复好。
每走一步，身体都要往左歪一下。
手里拄着一根旧木拐。
那双眼睛却很亮。
浑浊里藏着锋利。
像一盏快灭的油灯，灯芯还在死死撑着最后一点火。
林晚晴枪口微微抬起。
“站住。”
老人停下。
他没有看林晚晴。
也没有看她手里的枪。
他只是看着陈不凡。
看了很久。
久到眼眶慢慢红了。
然后，他松开拐杖，颤颤巍巍地弯下腰。
对着陈不凡，深深一拜。
“小少爷。”
他的声音哑得几乎不成样子。
“你不该回来这么早。”