屋檐下听父母说话，在灶台边看着母亲煮饭。
也是在这里，他亲眼目睹了父母的死亡，亲自送走了大哥。
那些记忆，被时间埋了几十年，可此刻，它们像潮水一样涌了上来，淹没了他的理智，淹没了他的清醒。
这么多年，这里的一砖一瓦，一草一木，都刻在他的骨头里，永远都忘不掉。
朱文正已经走到了院门口。
他伸手摘下那把生锈的铁锁，推开那扇歪歪斜斜的木板门，走了进去。
院子里铺着碎石子，踩上去硌硌作响。
他站在院子中间，忽然朝屋里喊了一声，声音不大，可在这空旷的院子里，显得格外响亮：“爷爷奶奶！爹！叔父来了！”
朱元璋的心猛地一紧。
他站在院门口，没有进去。
他知道朱文正已经死了……
父母已经死了……
大哥已经死了……
屋子里传来脚步声。
门“吱呀”一声开了。
一个妇人走了出来。
她穿着一身粗布衣裳，头发挽成一个髻，用一根木簪别着。
她的面容年轻，皮肤有些黑，是常年风吹日晒留下的痕迹，可她的眉眼很好看，弯弯的，带着几分温柔。
“年轻的”她看着站在院门口的朱元璋，愣了一下，像是在辨认，然后眼眶一下子就红了。
“重八！”
她快步朝院门口走来，脚步又急又快，朱元璋的眼泪终于没忍住，夺眶而出。
“娘……”
妇人走到他面前，一把抓住他的手，紧紧地握着，像是怕一松手人就会跑掉。
那只手冰凉冰凉的，瘦骨嶙峋，骨节分明，握上去像握着一把干柴。
可那力道很大，大得朱元璋的手都有些发疼。
“重八，你来了？你可算来了！娘想你想得紧啊！”
妇人的眼泪顺着脸颊往下淌，可她嘴角是笑着的，又哭又笑，像个孩子。
朱元璋低下头，看着母亲那双握着自己的手，看着那瘦骨嶙峋的手指，看着手背上凸起的青筋，眼泪一滴一滴地落在上面。
他张了张嘴，想说点什么，可喉咙像是被什么东西堵住了，一个字都发不出来。
他只是握着母亲的手，感受着那冰凉的、真实的触感，心里头像有什么东西碎了一样，疼得他喘不过气来。
这时，又有两个人从屋里走了出来。
当先的是一个跟他年龄相仿的老者，穿着一身半旧的青布棉袍，面容方正，眉宇间带着几分庄稼人的憨厚和倔强。
他走路的步子很稳，腰杆挺得笔直……正是朱元