收来的旧书，大概已经在那儿站了好一会儿了。老头儿清了清嗓子，把那本旧书往书架上一插，转身往门外走。
“我出去买包烟。”他说。
“陈叔，你不抽烟。”林微言没回头。
“那我出去学着抽。”陈叔头也不回地推开店门，风铃响了，老头的背影消失在门外的阳光里。石板路上那滩积水被他的布鞋踩了一下，溅起一小片水花，落回去的时候水面晃了三晃，然后慢慢归于平静。
店里又只剩下他们两个人。挂钟还在走，秒针还在追分针，分针还在追时针。但林微言觉得，时间好像慢下来了。不是钟慢了，是她心里的什么东西松了——不是垮掉的那种松，是捆绑了太久的绳索终于被解开，血液重新流回被勒过的地方，热辣辣地发麻。麻过之后是暖，暖过之后，是久违的轻盈。
她松开拳头，把那颗袖扣放在茶几上，和沈砚舟那只手并排放在一起。两颗袖扣躺在那儿，金属表面都磨花了，磨得不再光亮，但磨过之后露出来的底子是干净的银白色——那种旧了之后才会有的银白，不是新的那种刺眼的亮，是沉下去的、温润的光。
“《本草纲目》我还没修完。”她说，指了指柜台上那本翻开着的残卷。
“我等你。”沈砚舟说。
“那本修完了，还有一本宋版的《伤寒论》要补。”
“我也等。”
林微言站起来，走回柜台后面。她把毛笔重新拿起来，在笔尖上蘸了一点糨糊，俯下身子，继续往虫蛀的缺口上填补宣纸。阳光从她背后照过来，把她的轮廓镀上了一层薄薄的金边。她的左手边放着刚补好的几页，右手边还摊着没补的残页，面前那本虫蛀的《本草纲目》正好翻开在“甘草”那一页。
她记得甘草那一页的描述——味甘，性平，无毒。能解七十二种药毒，和百药。老药师管甘草叫“国老”，因为它能和所有的药相处，不争不抢，只是温和地调和一切。
她以前不懂什么叫“和百药”。现在好像懂一点了——不是把所有的苦都盖住，而是陪着那些苦，一点一点地，把苦熬成回甘。
下午的光线开始变斜，从店门斜斜地照进来，在地面上画了一道长长的金线，金线的尽头正好落在沈砚舟的脚边。他坐在藤椅上，没有催她，也没有说话，只是安静地看着她修书。手指偶尔在膝盖上轻轻敲两下，大概是在想案子的什么东西，但目光始终没有离开过柜台的方向。
书脊巷的石板路上又有人走过，大概是陈叔