板路被雨水浸得发亮，倒映着檐下那盏孤零零的门灯，光很糊，像老花镜片上呵出的一团白汽。旧书店的灯一直亮着。那灯光穿过老槐树湿漉漉的叶子，洒在青石板路面上，碎成一片一片的，像谁不小心打翻了一盒星星。
有些人的爱情是烈火，烧得旺，灭得也快。有些人的爱情是面汤里的盐——你看着不见，但喝一口就知道它在那儿。咸淡正好，暖胃。
而在人间烟火里，能坐在一起吃一碗面，已经是很好的事了。好过山盟海誓，好过鲜花钻戒，好过一万句“我爱你”被风一吹就没了。因为知道有人愿意在雨夜为你吃一碗放少了盐的面，把口味改掉，把信封磨毛，把你想了五年却一句不提——那大概是这世上最深的懂得。
有一种幸福，不是他给你撑多大的伞，是他在雨里站了五年，你还愿意让他进门喝碗面汤。
陈叔轻轻推开虚掩的店门，探进半个身子，看看前厅空荡荡的椅子，又看看工作室门缝里漏出来的灯光，和厨房灶台上那两只洗得干干净净并排扣在沥水架上的蓝边碗。他什么也没说，吹着不成调的口哨把马扎搁在门后，锁门，关灯，把满屋子的旧书和两个失而复得的年轻人，一起留在书脊巷这个被雨洗过的夜晚里。
（本章完）